Плачешь и плачешь не первые сутки.
Он на одной из дач
С очередной своей проституткой.
Детка, не плачь.
И не звони. Запри все протесты.
Выбрось ключи.
Он не из тех, кому надо невесту.
Детка, молчи.
Детка, причёску себе забабахай,
Пой и пляши…
Детка, ну правда, пошли его на х...
Детка, дыши.
Если под утро приедет угрюмый,
Грубый, как Кай.
Детка. Ты дура. Не надо. Не вздумай.
Детка, ласкай…

Анти-весна.
Есть люди - не люди, а сплошные незаживающие раны. Сочатся кровью-воспоминаниями, затягиваются-забываются, но рано или поздно - именно тогда, когда ты будешь уверена, что забыла, оставила, простила - он вспомнится, непременно вспомнится тебе перед сном. Днем - сама не своя, мыслями-чувствами где-то рядом с ним, скользишь рядом с его виском белесой тенью. Ловишь вопросительные взгляды друзей-подруг. Ребята, я в порядке! Как будто вы меня не знаете! Помаюсь, выпью вина, отвлекусь, найду себе принца на сегодня и пройдет. Отпустит. Не бывает же так, чтобы одним человеком - и на всю жизнь болеть, правда? Люди - это излечимо.
И так всегда - говоришь о нем, словно о надоевшей простуде.
"Да-да, снова N. Навязчивый, как насморк. Ничего, солнце, не переживай за меня - он пройдет. Он всегда проходит".
Но никогда не добавляешь, что потом он все равно возвращается.

(с) Мое